Lógica cero

Yo no entiendo bien como funciona el mundo, como existen sujetos ligados a la racionalidad que explotan racionalmente y sin ningún recelo todo lo que les rodea. Sujetos que se elevan de la categoría propia de los animales, que es la que al menos alcanzamos todos, para colocarse en un plano superior inexistente y decidir sobre el destino de los otros que, sin deberla ni temerla, deben supeditarse a los designios divinos del empresario. Acaso sabrán algo que el resto de la mayoría desconocemos. Acaso habrán aprendido a cerrar los ojos, para no ver el sufrimiento del mundo por tan temible decisión; a cubrir sus oídos para no tener conciencia de culpa. A cerrar la boca para no gritar a pulmón suelto que necesitamos una nueva reforma ideológica que sea menos egoísta y más humana.

Bien podrían replantearse el concepto de humanidad, de dignidad, de vida, para que cada cosa se llame como se ve. Y el hambre se llame hambre, los pobres, pobres, se llamen desafortunados, y los ricos se llamen avaros, injustos, ladrones y asesinos, según su especie y color. Para poder al menos modificar la óptica de las cosas y desenmascarar las verdaderas pretensiones del capital. Habría también que educar a las personas, nuevamente, para enseñarles que el tercer mundo, que en realidad es el último, no está en vías de desarrollo, que no existe la igualdad social en un mundo tan disparejo y que no hay dignidad en aprender a comer una vez al año por imposición económica.

Hace un tiempo escuché a una vieja decir que el tercer mundo era un infierno de sujetos en estado animal, que no soportó tanta violencia, que había que envejecer para darse cuenta de cómo el mundo está como debe y la escoria de la humanidad está ahí, porque ese es su justo lugar. Yo en cambio, esperé que fuesen todos los que pensaban de esa manera, tan viejos como esa mujer, que fuesen los últimos en levantarse sobre nuestras espaldas y poner su pie sobre nuestro cuello. Que se extinguiese la raza de los opresores para que los oprimidos descubriesen por si mismos, que el cielo tiene tantas estrellas como el mar arena, que las playas fueron echas para contemplar la inmensidad del universo y que se puede ser feliz sólo poseyendo lo necesario.

Bravo por el senior comendador

De poco acà, al sujeto autonombrado que le diò por vivir en los pinos del bosque encantado, le pareciò buena idea dejar al pueblo sin la comisiòn de FE. En alguna medida porque algo tiene que hacer con todo ese poder que recae sobre sus hombros, en parte porque quiere probar que en efecto hay crisis econòmica, aunque a èl nunca le falte el pan, y en toda la demàs parte porque el bienestar de cualquiera que no disponga de capital no es de su incumbencia. Como no le incumbe la vida de esos pobres sujetos que se quedan sin empleo ni de cualquiera que pueda tener una opiniòn diferente a la suya (que insòlitamente se parece a los deseos, caprichos y propuestas de las potencias mundiales.... indudablemente el mundo està lleno de conincidencias inexplicables). Es un hombre inescrutable sin ninguna duda... aunque inescrutable y sin escrùpulos no suena tan diferente o si?

Bien... FELICITACIONES

El mundO vistO para Iorch

El mundo se abre paso, frente a mi, tan viejo y glorioso como nuevo. Mi apreciaciòn oscila entre el asombro de su existencia misma y la certeza del paralelismo del mundo, que se repite asi mismo, en un juego interminable de lunas y soles distantes.

La montania, aqui no hay enie, irrumpe en mi habitaciòn de forma abrumadora, es tan grande que casi puedo levantar el cuello hasta llegar al cielo y ver en la punta su elevada y nevada orilla. La casa es el espacio por excelencia para que un artista solitario (no solo), como tù pinte de dia y de noche alguna cancion conocida, yo he considerado seriamente escribir el espiritu de la mùsica en tan propicias condiciones. Tambièn es el espacio para el rojo del fuego en medio de la casa y los abrigos elegantes de felpa. De modo que una escritora no descubierta bien puede sentarse sus tardes de ocio frente a la fogata, con la nieve acechando en silencio tras la puerta, a disfrutar de un buen cafè, italiano por supuesto, mientras disfruta del largo manuscrito enviado por un amigo, en tierras lejanas, surreales como la pobreza, que huelen a chile en braza y a revoluciones aniejas macerandose poco a poco en una enorme cazuela de barrO.

Ecco. He aquì, la visiòn desfasada de una eterna nube, dentro de la bola vidriada en la que siempre nieva.

Suiza

Otro paîs, otro acento, otra gente

Otro mundo viejo y ruinosamente pomposo, lleno de castillos grandes y frîos, que se erigen como fortalezas innatas, se muestra elegante ante mis ojos. Lugares diàfanos de distancias cortas e impersonales, que llena de color los dìas de grises nublados.

Sobre el lago que llega al mar, se levantan las montañas sòrdidas y espesas, de àrboles amarillos, rojos y verdes
-es por el otoño que està llegando, aquí las hojas cambian el color de la montaña- dice mi amiga sin sorpresa. Al fondo, en el cielo ya despejado, asoma la luna medio llena y medio vacìa...

-es la misma luna- me digo mientras el viaje continùa, y cierro los ojos.

...Vientö de montaÑa...

Si tuviese que narrar, lo innarrable,

narraría el silencio,
ese silencio ruidoso que llena el espacio de ademanes y símbolos.
El silencio del agua bajando por la montaña, en torrentes fríos,
el silencio de la hierba movida por el viento;
de los árboles de pino y cedro conservandose callados frente al sol.
Narraría el silencio de las piedras grandes y brillantes
y de las vacas con enormes campanelas
que tienen las narices rosas.
Narraría, en fin, sin abrir mi boca
(el viento trae y lleva todo lo que necesita para comunicarse)
todo lo que veo de momento
sentada en la colina

Lectura póstuma

En una esquina del mundo pude ver a los soldados alineados uno tras otro, apuntando a la mujer descalza, listos para disparar. Las órdenes las gritaba un sujeto ciego, sordo y mudo, que esbozaba una nefasta mueca mientras levantaba la mano en señal de aprobación.
Una rafaga bastó para esparcir a la mujer por el suelo. La siguiente pareja fue colocada frente al pelotón y nuevamente el hombre de la investidura marquecina inclinó su mano. La población estaba desapareciendo ante mis ojos... en la punta de la montaña pude contemplar al presidente, platicaba con un sujeto alto de traje negro, estaban sonrientes... no notaban la masacre que se sucedía en la parte de abajo, sólo pactaban algo, firmaban algo y celebraban algo. Estoy seguro que vendió las tierras.

Luego de eso vinieron por nosotros cuatro y nos llevaron al valle de la muerte. Mi madre y mis hermanos también sucumbieron ante los militares... entonces me preguntan si quiero la vida, me la ofertan como bote de salvación cuando ya no queda nadie: no quiero nada... sólo quiero alcanzarles en otro tiempo, en que ya no suframos más despojos y miseria, o morirme de una vez por todas.

Yo te seguiré

Desperté por la mañana pensando en una canción desconocida... una canción inusual de compromiso y libertad, aunque suene contrapuesto, que hablaba de andar siguiendo y seguir queriendo a pesar de las distancias y los tiempos. Que habla de las contradicciones del ser como se es y del valor que existe en el reconocimiento de la otredad.

Pensé entonces en tí. En cómo una visión puede afectar otra y de la sucesión de los días en que se sonrie y se llora... así pasa con los anhelos y los vuelos lejanos que afianzan las convicciones.
Cuánto vale entonces una promesa de permanencia en los oidos de quien espera... de quien se queda fijo. Creo que la canción decía yo soy lo que vez, no soy más que vida que ha escogido mi cuerpo para descanzar... dame tiempo para ver si puedo andar... yo te seguiré........

Reflexiones sueltas con dos dedos de frentË

...Muero yo, para que viva la lucha...

Me he estado preguntando cómo podríamos construir realidades distintas a las nuestras, cómo podríamos encontrar, en un espacio como este, un adecuado equilibrio que nos mantuviera en justa paz, alimentandonos bajo la parra y la higuera, sin hambre, con educación, sin despojo.
¿Acaso es soñar despierta el tener hambre y sed de justicia? ¿En verdad no hay NADA que se pueda hacer?
Porque los políticos ya no hayan la manera de mantener a los borregos quietos, porque los impuestos suben, la tenencia sube, el azucar se ha vuelto un lujo y en Campeche ochenta familias se acaban de quedar sin hogar, porque un millonario ha decidido reclamar el pueblo en que habitaban y cosechaban, desde hace 45 añOs, como propio y le ha puesto a unos sujetos armados en las entradas; y se ha conseguido al secretario de gobernación para que pase por encima de todos los derechos lógicos de cualquier ser humano y le apoye en este plan para poseerlo todo. ¿Acaso no entienden que no hay nada que nos podamos llevar una vez muertos? ¿Acaso pretenden que vayamos eliminando a cada uno de los inhumanos sujetos que nos "representan" para establecer un estado de relativa justicia?
Yo de verdad no comprendo la mecánica de esta propuesta, en que debes ocuparte de ti, luego de ti y al final de ti... en la que se justifica la pobreza como maldición y la riqueza como bendición. En la que se trabaja, de día y de noche, en una fábrica que produce algo innecesario para la subsistencia básica, en la que sólo tres sujetos serán, a largo plazo, muy ricos, aunque los otros muchos sujetos que trabajen ahí sólo sean fuerza remplazable y barata de trabajo. Por que así se espera que el mundo gire.
Me es dificil ver a las personas día a día, enajenadas con sus problemas, viendo con desprecio al pobre y con indiferencia al mendigo. Siento lástima también por aquellos pastores que dicen que el evangélio es liberación pero que usan su discursividad barata para manipular voluntades y comprar un monte; para someter a la gente y obligarla a pensar que las mujeres son inferiores a los hombres, que Dios así lo quizo, que esto y el otro... sujetos que ni saben leer la biblia de forma inclusiva, pero que afirman tener el "espíritu" porque dominan una jerga rara; que se pavonean en una Cheyen, como la del comercial, mientras sus feligreses usan sandálias medias rotas y mueren de hambre. ¿Por qué no venden sus riquezas y se dan a los pobres si en verdad siguen a Jesús?
Por que me he puesto a leer algo de ese tal Jesús... y es mucho menos mítico de lo que se predica, en realidad me parece que es bastante parecido a Gandhi, a Luther King... a la madre Teresa. También se parece un poco a los pobres que veo por la calle, porque él tampoco tenía casa, se parece un poco a los despojados y a los que sufren violencia, al grado de haber muerto sin un juicio justo... se parece en fin a los héroes que tienen el valor de levantar su voz ,incluso si su vida va de por medio.
Él si me parece un sujeto respetable, alguien que no reunió a multitudes para quitarles su mejor billete, que no hizo de sí mismo un circo ridículo vendido a los millonarios. Y me gusta ese Jesús, el de carne y hueso... me gustan sus palabras cuando dice: El reino de los cielos sufre violencia y los violentos lo arrebatan; el que toca al leproso al que todos le tienen asco, el que ama a la adúltera y convive con los despojados... el que critica su sistema religioso por estar hueco, podrido en una serie de normas que han perdido su razón de ser.
Ya basta del cristianismo de vitrina que se predica a sí mismo como el salvador de las almas, Jesús dijo que esto era imposible para los hombres, luego entonces, dejemos el alma en paz, que ella descanza en el corazón de Dios, y cambiemos el mundo... Cambiemos la mecánica capital, la mecanica de vida en que eres libre de decidir si te mueres de hambre hoy o mañana... Todo lo demás, está por demás si no somos capaces de ver la necesidad y cubrirla, si no tenemos el valor de dejarlo todo y caminar con los pobres.

Abajo la riqueza masiva y la proliferación de injusticia, basta de apatía, de estatismo, de cobardía. Si no se lucha ahora, cuando es tiempo, mañana no habrá nada más porque luchar.
Si uno va a morirse de todos modos, mejor morirse luchando, peleando por una causa justa... que en casa, debajo de la cama, cagado de miedo.

Basta ya!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Función de feria

Qué satisfactor, señoras y señores, el dinero

Vengan, acerquense sin miedo, pasen a contemplar las delicias que el dinero proporciona, tenganlo en sus manos, disfrútenlo... sienten ese poder que emana de sus manos? ese poder reside en el dinero, él tiene la fuerza de mover corazones, voluntades, relaciones y hasta montañas.
Sólo le cuesta cien pesitos, cien pesitos señora y usted podrá tomarse una foto en una cama llena de dinero, como en las películas. Huelan el dinero, palpen su textura. Podrán también, por cien pesitos, entrar a la bóbeda dorada, donde millones y millones han sido guardados. Pruebe usted, señor, lo que pueda pagar con su dinero, conozcan a Midas, el rey más dichoso de la tierra, que convirtió en oro hasta a su propia familia... pongase su guante y hágalo usted mismo.
Conozca a Bill, el hombre que más ha trabajado, vean sus arrugas de satisfacción, sus carros, las casas que ha logrado tener, este hombre vale su peso en oro y usted jamás podría imaginar cuánto es... Conozcan también a Escalante, el dueño de cincuenta y cuatro pueblos indígenas en México; que los ha sacado de sus tierras y les ha echado a la calle tan sólo por el poder de su dinero. Vean al pequeño jóven en formación gritando: Yo quiero trabajar, es todo lo que quiero hacer, si con eso me hago rico... que mejor!
No se pierda de esta experiencia sin igual, jamás volverá a poseerlo todo, por una poca de tiempo, recuerde: desnúdo se irá a la tumba, porque no usar esos cien pesitos para contemplar los tesoros del mundo?
Vengan, acerquense sin miedo... usted no tiene dinero, retírese por favor... venga señora catrina y caballero andante ¡La función está a punto de comenzar!

Triste

Triste de soledad y de tristeza pura y plena... triste sólo para mí y por mi... por inmadura, por niña por osca

Mi tristeza silenciosa camina por el valle de sombras sin pedir nada a nadie, sin que los corazones se conmuevan y las voluntades se alteren

Silencio que suspira su pena sin dejar huella de su paso por los días o las noches

Solo y sola... triste vengo y lentamente dezaparezcO
Como el viejo eco de un sollozo atrasado

SoY ideas

Siempre pienso al verde como el todo de las ideas, como la vida, como el baile, la fiesta y la algarabía... siempre pienso que soy, porque me autoconcibo mientras duermo, idea.
Si la vida es sueño, como lo afirmara de la Barca, el soy bien puede ser algo parecido a la utopía, a la propuesta, a la ilusión que se conserva en los ojos cuando todo se ha perdido; la chispa, al fin, que me mueve los pies de aquí para allá, para que yo pueda andar con libertad buscando aquello que me parezca justo... que me parezca verdadero.
El soy es también el seguir en la lucha, la persistencia, la cadencia de mi canción favorita repitiendose una y otra vez dentro de mí, de forma imperceptible. Porque lo esencial es invisible a los ojos, diría mi pequeño príncipe, soy ideas.

Girös

No se cómo y cuándo ha pasado, pero me he quedado suspirando. Me he visto pensando en los tiempos nuevos, porvenires y complicados, que han modificado mi horizonte de forma drástica y me pregunto qué sucede en el corazón de otros. Qué es lo que pasa en el alma de alguien, quien seguro la tiene bien guardada dentro de su nariz, cuando yo no existo.
Pienso pienso, inutilmente, repetitivamente, tristemente... en aquellas cosas que se deciden de un momento a otro y cambian nuestra visión del mundo, y me dan ganas de verme, por una ventana, de lejos, en aquellas realidades que nunca sucedieron pero que pudieron ser.
No supongo ser la pionera de la nostalgia resagada y adelantada, pero si supongo que los errores, más tarde que temprano, me llevarán a un camino nuevo de piedras blancas y árboles grandes donde caminar sea un edén y se contemple el horizonte.

Que me voy despidiendo señores!

Ya me voy a las montañas de mis sueños
Me voy a otra tierra, fría y lejana
De historia, de versos y de gatos gordos, peludos y negros....
con lo que odio los gatos
Me voy lejos, a respirar profundo la biblia
A guardar silencio y parlar en forma incomprensible
Me voy, en fin, a la aventura
Porque no es bueno dejar de hacer algo nuevo
Sigo el camino, lento pero seguro,
[Con los mismos viejos tenis y la mochila verde]
Persiguiendo un sueño

Me voy señoras y señores...
Parte de mi corazón se queda con vosotros
Para añorarles en las noches de cocoa y narices frias
Parte de mi corazón se va, para compartirles lo que mis ojos miran
Para aprender del mundo y sus contornos
Para vivir, en fin, una vida dentro de otra

Tonalä

Quisiera estar allá, donde está el mar, frente al infinito de los hombres antiguos y el primitivo instinto de caos creativo.

Cómo deseara yo leer un libro en las costas frías del agua salada y mecerme tranquila sobre algunas cuerdas bien equilibradas, escuchar música... sentir la brisa en mi rostro, pegada con los granos de arena a mi mejilla...

Pero más anhelara visitar a mi abuela, dejada atrás por el descuido y la cotidianidad, bajo un ángel del silencio que resguarda su tiempO infinito y parsimonioso. Llevarle una planta viva, llena de verde y lila para darle color a un lugar tan lúgubre. Para iluminarle las tardes tibias y los días grises y sordos, entre muertos que no cocinan nunca para demostrar su amor.

Me gusta imaginar que en la playa älguien puede hallar, al paso de un ángel, el silencio suficiente para conocer a mi abuela.

De tardes a tardes

Hoy ví en el cielo a dos jirafas enamoradas, que corrían por el campo
Las ví flotando, como suspensas en el matinal aire de las montañas,
contando sus segundos juntas y pensando en futuros inexistentes
Al momento, las girafas fueron zancos, en los pies de un gran payaso
Luego...dos elefantes de trompas entrelazadas
Y al final, dos tristes canes, de colas bajas y orejas encrespadas

Hoy vi en el rojo y anaranjado, un rosa tenue, o un morado apagado,
de un cielo razo, que fue callendo sobre mis ojos, poco a poco...
Como caen los rayos de sol cuando se encienden las estrellas

Que no muera la imaginación...
O el cielo se hará una masa gris que nadie quiera mirar
Y se hará imposible pintarnos y crear
...fantasías diminutas o algún extraño lugar...
Me quedo con Peter Pan, con los inmaduros, con la reflexión

Cambio de casÄ

Nos mudamos aqui hace varios años. Mi papá obtuvo un acenso en el trabajo y partimos a la nueva ciudad colonial que ahora nos tiene por residentes. Mi madre nos dijo que tendríamos que acostumbrarnos a esta nueva vida, que sacáramos de nuestra cabeza la idea de ser diferentes, que todos éramos iguales.
La casa no nos gustó, al menos no a mi, estaba demasiado retirada como para salir caminando y no conocíamos a nadie. Los primeros meses tuvimos visitas de personas que nos quieren, pero como luego pasa nos fuimos distanciando poco a poco de ellos, hasta olvidarlos.
Así conocimos a Doña Mariana, que se queja de rehumas todo el tiempo, y a su nieta Rocío, una pequeñita de ojos grises que siempre está contenta. Pero con quien mejor me llevo es con Josefina, la mujer más vieja que he conocido. Su casa es hermosa, gusto de estar en ella por horas y me cuenta de las cosas que antes habían y que hoy han desaparecido: es fascinante.
Muchas de estas tardes grises de julio me agarra la noche en su casa y me quedo a dormir aqui, en su mansión de flores y mármol. Con el paso del tiempo, he ido olvidando aquel accidente tan desagradable del que creímos no salir jamás, los constantes ladridos de los perros, las horribles lápidas que anteceden la entrada de la casa e incluso mis manos blancas, frías y muertas.

Para vivirte mundÖ

Qué ganas tengo, mundo, de escribirte en estas letras
De llevarte de los ojos al texto, para luego compartirte con aquellos que no pueden verte
Qué ganas tengo de leerte un cuento
De sentarme un rato a platicar de lo que has vivido; de lo que piensas
Ganas de oirte hablar de la nada y de los tiempos remotos en los que las mujeres no transitaban por aqui, cuando el hombre no existía ni aún siquiera en tu imaginario

Te veo solo, abandonado a tu suerte lastimera
Herido por tus hijos que se han dado a la tarea de matarte poco a poco, para que no les destruyas; gimiendo insatisfecho por la necedad de estos tontos que te habitan y siento pena

Cómo deseara llevarte conmigo a alguna galaxia lejana
A un nuevo sistema de soles, en que danzaras al compás de dragones voladores y sirenas engañosas
Donde conocieras al amor en el cielo limpio y las noches claras, iluminadas por el brillo de millones de estrellas

Y ahí, en un punto desconocido, bañarme en tus costas de espuma blanca y pura
Rebozando de gozo y vida

JericÓ

Cómo es que todo apunta hacia la guerra, hacia la muerte de los más para el engrandecimiento de los menos... a la destrucción, al egoísmo, al despojo. Que todo lo que somos, resumido en las historias viejas de glorias pasadas, nos lleve a la dominación del hombre por el hombre.; que nuestros encuentros con los dioses nos hayan incitado a la guerra; guiado a la montaña Armagedón... que nos haya dado la victoria.
¿Y los gritos de aquellos inocentes que fueron quemados? ¿De aquellos pacifistas que buscaban crear vida en medio de la mortandad, que en medio del día destruye? ¿Qué de los caidos?
Me pregunto ahora si es posible que los ojos pasen por las letras de la historia documentada sin llenarse de lágrimas, sin sentir el dolor de los menos y la pérdida de generaciones e historias completas, sin que el barbarismo de la humanidad nos vuelva a la misericordia y a la consciencia. Tanto se nos ha enseñado la lectura razonada de una historia barbárica, en la que el Dios de pacto, que guía al pueblo a la vida en comunidad y amor, es el mismo que le lleva a la batalla, que perdimos la capacidad de ver que nada tenía que ver una cosa con la otra. Me es más fácil ver al hombre hiriendo a diestra y a siniestra, por si solo, encontrando justificación a su mal en palabras difusas... revistiendo el dolor con mandatos supremos.
Luego entonces, habría que leernos con más criterio y con menos idealismo, con un poco de suerte, a la vuelta del tiempo que gira, seremos un poco más divinos.

Cuánta maldad y sangre esconde la victoria

CharlÄs desmanteladaS

Me he largado a alguna parte del mundO para conversar un sueñO.

Me he salido, largo rato, largo y tendido, para detener el tiempo en lo que puede ser un instante; para escuchar del relato aquel de la muerte de Golfrido en los ojos de un niño; para comentar de la casa grande de portones ruidosos y árboles gigantescos a la que ya no voy, para ver nacer la realidad construída sólo desde los ideales.
En fin, me he movido de un espacio a otro para hallar campo en la ciudad y verde en el amarillo cotidiano de los días sórdidos, donde algún sabueso extraviado ladra desmedidamente y una araña construye un telar tan grande como el lienzo mismo en que se pintan las ideas...

Mimetismo

En mi particularidad danzante he encontrado la dicha de los vuelos bajo la lluvia de mayo.
La dicha de la nocturna ronda contemplativa frente a la luna y los amaneceres naranjas, rojos y morados que se dibujan en el fondo del horizonte.
En mi singularidad y simplismo, he contemplado los colores de mis alas frágiles y he advertido que son una irrupción abrupta en los negros grises del pensamiento monocromático
Pero en estos días, de trazos firmes y búsquedas amenazantes, me poso en el tonco hueco y me quedo quieta, dejo que mis alas se acostumbren a la forma, al espacio y al color.
...Poco a poco desaparezco en su forma y me extingo...

Sólo lo necesario

Se te ha dicho que tomes sólo lo necesario y has decidido llevártelo todo. Lo que saciara tu hambre, sí, pero también lo accesorio, lo vano, lo futil, lo fétido y lo pestilente. Porque no imaginaste que sólo lo necesario pensara en todos. Sólo pensaste en tí... y tomaste rápidamente las cosas y las engarzaste a la maleta y corriste lejos, para no tener que compartirlo.
Corriste toda la mañana y toda la tarde, sin detenerte si quiera para contemplar la puesta de sol o el cambio en el oleaje del mar, sólo corriste y buscaste, con la poca luz que quedaba, una cueva grande y portentosa que pudiera servirte de refugio para cuando los otros vinieran en busca del pan. Pusiste también en las afueras un poste al cual ataste la declaración de posesión, para dejar en claro que aquello también era tuyo. Era tuyo porque tú lo habías visto en aquella hora, aunque ya estaba desde la fundación del mundo, y te refugiaste así de todo lo que te rodeaba para disfrutar, de una vez y para siempre, de las maravillas de la posesión humana. Finalmente te hiciste, con la tela que llevabas puesta, una comoda cama, y comiste, y te saciaste, y reposaste entonces, y sólo entonces, feliz y satisfecho de tu astucia.
Y sucedió que cuando el alba se levantó de mañana, viniste reposante y gozoso al lugar en que habías dejado tus panes y los hallaste agusanados y pestilentes. Incomibles, inserbibles, inmundos. Y gemiste de rabia, porque aquello que era tuyo ahora tenía que ser desechado. Saliste de la cueva buscando ayuda y he aquí el mar había cubierto los caminos de vuelta. Estabas sólo, de soledad y egoísmo, con todo aquello que a nadie más servía, en aquella isla infértil.

Si tan sólo hubieses tomado aquello que necesitabas, nada más que eso, habrías aprendido que lo que se comparte da vida y lo que se guarda se pierde...

De tanto en tanto

De tanto en tanto me veo melancólica a la orilla del río
Me veo de manta blanca y fresca bajo el sol de agosto,
Pensando en mi abuela: vieja, sabia y elegante, en una casa de patio grande y un árbol de tamarindo que se extiende sobre el cielo dando una sombra reposante

De tanto en tanto imagino que vuelvo, como las hojas en otoño, al pueblo de mi madre y de mi abuelo
Que le visito en su eterno reposo de flores frías y secas y le llevo las nuevas de la familia
Que le cuento, como sólo yo se hacerlo, que mi prima se ha casado con un idiota de sombrero corto y que la beba le ha salido hermosa
Que Ele se quiere volver de la ciudad al pueblo y que Faby, la mayor, tiene un nuevo centro de mesa con manzanas rojas y amarillas que huele a campo
Le cuento, en esto que pienso, que mi abuela sigue triste por su partida
triste de gravedad y de llanto
Que los ojos se le fueron poniendo grises y los relatos se le terminaron
Que la casa se llenó de polvo e historias viejas que se niegan a abandonar el pórtico

De tanto en tanto sólo pienso en el silencio de los momentos pasajeros,
que se eternizan en el cuarto de los recuerdos
Que sólo llegan como oleadas purpúreas hasta mis ojos
y se asoman, y reviven mis desconsolados momentos de estatismo metafísicO,
mientras imagino la ausencia de la muertë

Relatos del desiertO

Orad sin cesar

Un joven aprendiz se acercó con respeto a un padre del desierto y le dijo: Abba, ¿cómo cumples tú el mandato de orar sin cesar?
El Abba le miró con ojos de compasión y dijo: por la mañana hago mis canastos en silencio y mientras trabajo pienso: Señor ten compasión, señor ten compasión... ¿te parece esa una oración?
El jóven dijo nervioso: si Abba, es una poderosa oración. Entonces, prosiguio el Abba, cuando termino de fabricar mis canastos voy a la ciudad y los vendo, doy entonces gracias a Dios y pido, señor ten misericordia. Con el dinero que gano compro el pan del día y la sal, sólo aquello que necesito, y lo que me sobra lo doy a aquellos que necesitan. Finalmente regreso al desierto agradeciendo al Padre, pidiendole que tenga misericordia, y me acuesto para terminar el jornal. Cuando yo duermo aquellos que han recibido dan gracias a Dios por su misericordia. De este modo, todo el tiempo estoy orando.

El jóven se alejó entonces pensativo de aquellas verdades y volvió a su casa.

Historias semejantËs

Hoy ganó la batalla de la sobrevivencia un hombre gordo sin sentidos, que logró adquirir todo aquello que era necesario para que muchos pudiesen subsistir y lo apiló para sí en un terreno cercado que tiene en las afueras. El sujeto se levantó de entre los pobres y navegó entre ellos con la misma bandera... pero fue agregando a su haber diversos objetos que le llenaron de fuerza y poder.
Este hombre compró una mujer a punta de golpes que nadie pudo ver y le hizo amarle apelando al amor del padre para con el hijo... también ganó subditos a los que enseñó obediencia ciega en medio de las malintencionadas premisas bíblicas, como aquel que toma un texto y lo usa a su conveniencia.
Este hombre trabajó hombro a hombro con otro, que se dedicaba a someter a la gente, y le oyó decir con convicción: ellos no saben lo que es correcto, por eso hay que educarlos y corregirlos. Así, sometió a todos los que le rodeaban y creyó que alcanzaba el conocimiento de los dioses en su pequeñísimo mundo.
Pero con el tiempo, el poder le llenó de amargura y se fue quedando solo para si mismo, rodeado de gente pero profundamente solo.
El hombre nunca aprendió, nunca dejó su lugar para tomar el de otros, nunca supo qué era felicidad... la mujer en cambio se abrió paso en el mundo animal en que vivía, pero no salió de él, por represión, por sometimiento, por engaño, fue dejada atrás en el uso de la razón y las entrañas se conmovieron dentro de su cuerpo cuando conoció el sufrimiento humano.
La mujer no abandonó la lucha, ni dejó de creer en otro mundo posible sólo por el poder de su imaginación. Sostuvo a los caídos, por el aplastante peso del poder, y miró, en un bullicioso silencio apabullante, la soledad del hombre totalitario que cohexistió con los primates en un estado de semiracionalidad.

Pero la mujer ocultó en sus ojos la resistencia última de la tierra y la metió en su seno para conservarla y protegerla aún de sus propios hijos, que poco a poco se fueron corrompiendo como el vino.
Hoy ganó la batalla un hombre capital y yo, la mujer inexistente, le he festejado y he dejado dormir en mis piernas, también le he dado vino y leche caliente, de modo que se sienta cansado y adormecido... y ahora, que ha quedado totalmente dormido, como se duermen los niños, le he tomado la espada del cinto y le he cortado, de un solo tajo, la cabeza.

Este hombre no hará mal a nadie, nunca más.

Régimen mOdernÖ

Conocí una vez a un sujeto llamado Victorio Manuelio Mussolini, gobernaba las fuerzas especiales de un reino debilitado y plano que pretendía ser el todo, autoritario y religioso, del universo conocido. Un hombre pobre pobre que poseía mucho y que era ciego, sordo e insensible a las necesidades de su pequeño poblado, habitado tan sólo por los sujetos que le llevaban en la sangre.

Cuando tuve la gracia, fortuna o azar de conocerle, vestía de rojo, como la sangre de los inocentes que se sacrifican en beneficio de unos cuantos, y un pantalón militar. Porque la sangre injusta y lo militar suelen ir de la mano. Trabajaba en un proyecto secreto que pretendía desmantelar, poco a poco, el orden social establecido para imponer una serie de principios de vida que dotaran de identidad al mundo. Porque ya todo estaba muy disperso a su parecer y era necesario volver a los sabios principios de los tataratataratatarabuelos de alguien que no era él.

Volver al silencio unificador, me decía, a los hijos de sujeción... en mi mente pasaron entonces imágenes de perros sujetos a un árbol de papaya, tan sólo por una longaniza larga y vieja... que las mujeres vuelvan a las cocinas para tener lista la comida y los hombres a la friega, hasta que les suden los huevos, para obtener las cosas y poder acumularlas en graneros hasta que se pudran, concluyo.

Supongo que algo quería conmigo para platicarme sus planes con tanta franqueza y yo, sorprendida de tan diabólica pretensión, le miré con los ojos bien abiertos... presté atención a cada una de sus palabras y me fui lejos para huir de las garras de aquella bestia que lo consumía todo a su pasO.

Relatoría mínima y café

En algún punto desconocido, un poco antes de que la noche se fuera, cuando aún el frío del sereno posaba sobre las hojas de los árboles, Iorsh comenzó a seguir el sendero que le dictaron los pasos y caminó largo rato en el silencio del espacio hueco. Así, luego de un trecho, se detuvo sobre una montaña azul de rocas grandes para gritar a los cuatro vientos: no tengo trazos sueltos que me llenen y me siento solo entre la gente.
Habría pensado que el eco le haría sombra, pero su voz, viajando en tonos recios a través del cielo, se dispersó entre los árboles para volver a él en poesías metafísicas y claroscuros radiantes que le rozaron el ceño fruncido y le dejaron calmo en la inmensidad de la noche.
Al bajar de la montaña, Iorsh divisó una casa de madera en medio del bosque. Allí vivía una bruja peculiar con la capacidad de ver los colores que definen al mundo residir en el interior de las personas...

Así conocí a Iorsh, empapado de humedad matutina; buscando algo inexistente en medio de la nada, con la certeza de la otredad paralela en la sien y el ánimo espectante de quien se sabe extraviado. Noté entonces que, de todos los sujetos que poblan el universo conocido, Iorch era café, café chocolate amargo, sin el incomprensible toque de azucar que la idea conlleva. Y le imagino más bien como el café de las mañanas que acompaña el insomnio y el epifánico estado de somnolencia previo a la realidad. Una poca de arte filosófico que empapa el mundo de brochasos gruesos y de charlas vivas; el esfuerzo del hombre por el hombre que se niega a abandonar la razón para unirse a la mecánica del mundo capitalista en que vales lo que posees; porque Iorch no posee nada que sus dedos no sean capaces de plasmar. Porque sólo le ocupan las ideas que papalotean sobre su cabello desalineado y su risa libre, genuina.

Amanecía ya cuando le descubrí espiando por la ventana de la cocina y, luego de la mirada cómplice, le hice pasar a la mesa para tomar el desayuno, porque yo tenía hambre y él también.

Pedacito de mar

Me he traido a la cama un pedazo de mar y cielo, un espacio neutro en el que puedo perder el sueño imaginando el color de la tristeza... creo que es gris, me digo somnolienta.
Me vine quedando solita, sin palabras ni brazos fuertes que sostengan el espíritu y me quedé, al final de todo, sin ganas de nada... ni de mirar al cielo, ni de creer en hadas o mazapanes polvorientos que desaparecen al amanecer. Pensando solamente en suspiros eternos y espacios compartidos que no se corten por la premura de la emergencia, que emergencias las hay siempre.
He arrastrado con mis dedos una sábana rayada, que ha perdido el color a su ancianidad, pero que es mía, y la he usado como amuleto para encontrarme a mi misma, entre los mundos entornados que se suceden unos sobre otros, y entre un paralelo y otro he caido en la cuenta del sueño más profundo y anhelado, como la realidad espectante, detrás del velo de misterio que encierran los días malos.

...Vainilla...

Tengo una especie de algo metido entre los sueños
que me alebresta las ganas y desata el pensamiento
Es un cielo de acuarela, azul y blanco
Inmenso y largo como el viento
Tengo unas manos frágiles y una sonrisa escondida
detrás de estas letras raras, sueltas y amarillas
eternizadas ahora en andar de mis senderos
Tengo también, escondido en mi ropero, un texto que sabe a vainilla y a libros viejos
como en los cuentos de hadas en que todo es, y no es, un juego

Del silenciÖ a la complicidäd

Cuánto queda suelto bajo un silencio cobarde

Cuántas mujeres y niños son pisoteados por un sonido inexistente

Cuántos hombres mueren en prisión, cuantas reporteras son asesinadas
sin que sus voces hagan eco en la nada

Las personas me oyen hablar de la guerra que viene y me preguntan estuprefactas:
¿Cuál guerra? ¿Se levantan los Zapatistas otra vez? ¿Acaso es Hugo Chávez? ¿El Peje hará otra manifestación? Los más acarician la cabeza de sus pequeños hijos y me miran molestos por decir cosas que nadie quiere oir... No confías en Jesús, él cubre tus necesidades, me dicen, caerán a tu lado mil y diez mil a tu diestra, mas a tí no llegarán. Seguramente que ignoran que Jesús irá conmigo cuando esto suceda, que no es el sujeto apático que habita en las iglesias, temeroso de que algo malo pueda sucederle; no es quien, ante la hambruna del mundo, se levanta para testificar el domingo que mientras todos sufren por la crisis él ha tenido y ha tenido en abundancia. Sujetos que ignoran que antes de ser divinizado Jesús fue un ser socialmente responsable, comprometido.

Se ha adoctrinado a la gente para ser felices en medio del miedo, para callar en medio del dolor, para sentir cierto placer al ver caer mil y diez mil, sin siquiera ser conmovidos. Se puede escuchar a Jesús Adrián cantar Ayer te ví y mentar la madre porque un retrasado aborda el colectivo... se ha aletargado la conciencia humana para imponer este nuevo régimen de porquería en el que lo único que importa eres TÚ mismo, y se le ha justificado desde todos los ángulos.

Cuando las personas me oyen hablar de la guerra y de la muerte; del sufrimiento y la podredumbre humana, cuando me escuchan hablar de peste, se alejan sigilosamente, como no queriendo oír, y se van lejos donde ya no puedan verme... y qué bueno, no sería sano para mí seguir en contacto con seres tales que, ante la necesidad ajena, cierran filas para fomentar la indiferencia con su silencio cómplice.

DësdË el extremO del no pensamientO

Cuando estoy de malas las letras se me estropean! me choca quedar en este estado de irracionalidad que me estropea las letras y las bota todas juntas en una esquina de la hoja... todas juntas y sin sentidos claros... palabras como: justicia, amor, despreciable, enojo, búsqueda, identificación y otredad, quedan echas una maraña ilegible en la que apenas se alcanza a percibir una mota de molestia y de confusión, cosas como: jduso,d akjsapoc,.s aoslkjfposk de pronto se levantan sobre mis escritos y los empañan con una nube de conceptos aún inexistentes e ilegibles para mí... Así todo por estos momentos... SUFICIENTE!

Edén

¿Qué me dices de todo esto en que estamos?

¿Qué me dices del mundo que se empeña en girar siempre en la misma dirección? ¿De los modos y los usos de estos seres de barro y hueso? ¿Qué de la rapiña con que se codicia lo que no se puede poseer? ¿De esta necesidad de permanencia que permea la existencia del ser racional?

Qué innecesaria resulta para él la terminología finita, el verdadero concepto de belleza o la apreciación de lo diminuto y fascinante... que inútiles las voces ancestrales que promueven la armonía, los sonidos en medio del bosque que se razonan como inexistentes porque nadie los oye; el ave, el agua y la montaña ¿no son nadie ellos acaso?

¿Qué me dices de estos pobres seres ensimismados en sus problemas, que aprecian la cosificación del mundo como el ordinario transcurrir de los días? ¿Qué de estos falsos profetas que caminan por la tierra húmeda desperdigando palabras huecas e ideas carentes de sentido? ¿Qué de quienes matan, hurtan y apocan el espíritu mismo del todo? ¿Cómo se les muestra el valor de un sonido suave, de un color natural, de un aroma indescriptible?

Bastaría para el humano otro mundo habitable para dejarnos tranquilos; otro mundo en que todo obedezca de forma inmediata a sus pretensiones individuales, un lugar más grande, más excluyente de la escoria natural y de Dios. Un mundo sin Dios y sin ley en que todo flote a voluntad humana, entonces nosotros quedaríamos tranquilos y solos, abandonados en nuestra singularidad para proliferar nuestra propia expresión.

Bastaría que los hijos de los hombres fuesen borrados para que el alma de cada uno se uniese con el espíritu de Dios que flota sólo sobre las aguas y fuésemos, como en el Edén prohibido, un paraíso.

Terminología vulgar y términos confusOs

Hoy jugaba con la lengua, que no ella conmigo, en cuanto a terminologías complejas para explicar “algos” simples e hilarantes. Para denominar al acto mismo de la felación, que no es más que el juego de la pareja que se mira pícara, por las tardes pinceladas de cielos vivos, y se da gusto conociendo el recóndito espacio de las vergüenzas antiguas del otro.

Así, me puse a pensar en la estructura del lenguaje. En la búsqueda de la formalización, en el tabú, en el premio de los ojos cómplices. En el encriptamiento de las cosas para proteger a las mentes frágiles de las perversidades del lenguaje, no de la lengua: no es lo mismo. Repasé en mi psique los rostros externos de los sujetos trajeados de una academia lejana y católica por historia, que determinan, tras un escritorio, las palabras limpias y sanas para el mundo occidental, que, ignorante, acata toda tentativa de iniciativa privada y promueve las sanas costumbres. Me gustaría entonces agregar a estos sujetos un yugo grande sobre sus hombros, que les rememorara la cosmovisión lingüística de aquellos a quienes afectan con sus pretensiones divinas, que les lleve a pensar y repensar, una y otra vez, la libertad de expresión como aquel gusto por la vida misma.

Me sería bueno ahora ponerme a crear un diccionario novedoso que facilite el acceso a la lengua, que la vivifique; que dote de sentido aquellas palabras emblemáticas, que desempolve los viejos términos pero les dé una connotación tan nueva, que tenga que inventarse el uso para ella y que cree palabras de aromas y sentidos más que de sonidos y conceptos, que de esas ya tenemos muchas.

Sólo pOr ser quien se Ës

Sólo el oceano pinta el tapete celeste de azul cielo y verde coraceo
Sólo el cielo dibújase en variantes coloridas jamás antes concebidas
Sólo la música se inventa así misma como expresión libre del viento
Solo, de soledad, el artista pinta al mundo con sus dedos desnudos
Solas las letras se crean así mismas por medio del insomnio
y sólo Dios sueña al hombre como tal,
sólo él le humaniza en su intento de diálogo
...
Pero el hombre... ¡Äh! el hombre sólo quiere ser pesado como el oro,
cuantificar su valor y pagar su cuota.

Un lunes especial

He pasado mis días y noches soñando con un lunes especial y perpetuo. Un lunes de café que desaparezca toda reminicencia de la incertidumbre humana y reivindique a los oprimidos. Un lunes de hablar y decir todo aquello que tiene que decirse y de callarse por dentro y por fuera para aprender a escuchar.
He esperado lunes antagónicos en que no hayan dudas ni temores, en los que se levanten los caudillos y defiendan las causas justas que nos rodean. Lunes de besos largos y pausados, de abrazos llenos de sentido y miradas profundas.
Los martes, miercoles y jueves suelen traer consigo su propio afán, son completos y dotan de sentido al semanario. Los viernes son de libertad, de fiesta, de reunión con pinturas y pintores cultos... luego la pausa matinal de los sábados de gloria y los domingos circulares de cierre e inicio del todo. Luego entonces el lunes es siempre el momento oportuno para abrir y desempolvar las ilusiones y los sentimientos. Para llorar, cuando es necesario, y para disfrutar, como nunca y siempre, del mundo y sus contornOs.

Lunes de aroma, de grano y de cafË

Fábula premonitoria

ä un zorro triste

Éranse una vez, en una tierra distante a la nuestra, cuatro animales en un bosque. La serpiente, la hiena, la tortuga y el zorro eran amigos desde pequeños y habían logrado juntos viajes inmemoriales y aventuras de las que salieron adelante, contra viento y marea, sólo por que permanecieron unidos.
A menudo se reunían entre las piedras en que habitaba la hiena,para platicar aquellas cosas que les llenaban de orgullo y gracia. Una tarde de risas descubrieron que la tortuga no estaba y comenzaron a suponer la razón de su ausencia: La tortuga es muy lenta, dijo la hiena riendo jocosamente de la desventura de la lenta lenta tortuga ausente, La tortuga ha dejado de ser valiosa, dijo la serpiente, yo la he visto cuando está sola y su vida, fuera de nosotros, es pusilánime y vacía, el zorro entonces agregó; ha cambiado la tortuga, yo espero que venga. Otra de las tardes la serpiente faltó y entonces la hiena dijo a sus amigos: La serpiente habla siempre como si fuera excepcional, pero ahora, cuando se le necesita, no está. El zorro agregó: se supone que siempre está ocupada, que es muy importante y la tortuga rió con ellos de cómo hablaban de la serpiente.
Una de las tardes, en que el zorro iba a la reunión de sus amigos, encontró el camino cerrado y tomó una vereda alterna en medio del monte, el camino era más largo pero al menos le daría la oportunidad de sorprenderlos por la retaguardia cuando llegara... así que caminó un largo trecho sólo para verlos y conforme fue acercándose a las piedras pudo ver como sus amigos se reían de su ausencia, les escuchó decir que no era confiable alguien tan sigiloso como él, que le faltaba valor, que su pelaje era espantoso y que si no fuera por ellos sería inútil su existencia. Aquel zorro bajó las orejas y quedó triste, triste, tristísimo... pero no podía imaginar sus días sin aquellos inapreciables amigos y no sabía que hacer. Así que regresó a su cueva apesadumbrado y no quizo comer ni salir por tres días.
Al tercer día se presentó a la puerta de la cueva un pequeño gusano que le preguntó: ¿Qué tienes zorro? ¿por qué te veo triste desde hace días y no has querido comer ni salir? Lo que sucede, dijo el zorro, es que mis amigos han dicho que soy el peor zorro de todo el bosque y no se qué hacer. El gusano entonces suspiró de alivio y le respondió pausadamente: Querido zorro, en el bosque hay muchos animales y no debes sentirte mal por lo que unos pocos digan de tí... incluso si ellos dicen ser tus amigos. Siempre habrá nuevos animales, que quieran conocerte, por insignificantes que parezcan, dispuestos a decir la verdad y ser leales... "siempre debes empezar por ser honesto... el animal que habla del ausente... miente".
El zorro entonces salió de su cueva y comió junto al gusano una tarde, o dos o tres.

Comprensiones inexcusables y quejas sueltas

Estoy en verdad fastidiada de la concepción occidental de la vida. De la monetización del sujeto, de las innecesarias consideraciones y excusas estúpidas. Harta del planteamiento en que el sacrificio lleva al cielo o al amOr.... cuando lo que se tiene es hambre las explicaciones resultan por demás inútiles. Cuando cualquier cosa se antepone a las necesidades de primer orden y una irrelevante sesión de espá, como se plantearía por estas tierras de nopal, se antepone a una especie de estado de paz. Lo superfluo que se eleva sobre lo esencial me fastidia. Ya me cansé del movimiento del mundo siempre hacia donde la masa se mueve y del esfuerzo sobrevaluado de algunas patéticas individualidades.

De las promesas rotas, de la incomprensión, la frialdad y la indiferencia.

MíÖ

Lo que es míö es muy poco. No soy de los sujetos que van por el mundo arrastrando posesiones y títulos rimbombantes que respondan a la palabra míO. Tan sólo tengo conmigo lo que pueden llevar mis manos, lo que pueden cargar mis hombros delgados, flacos y lo que en mi corazón se queda guardado. Lo demás lo dejo para el mundo, para que de ordinario se preocupe por sus deficiencias y carencias de cosas inútiles; lo dejo para otros, para quienes los ceños fruncidos y las bocas cerradas son el pan de cada día; para aquellos pobres ricos que valen cuanto poseen.

Lo de menos es caminar, con mis tenis viejos, por un camino de piedra y polvo; lo de menos es andar, sólo andar sin ningún tiempo ni ningún lugar. Lo de menos son las cosas que se nos pegan y despegan con el movimiento de la tierra y aquello que no controlamos y nos roza.

Lo que es míÖ es mi derecho a expresarme, a pensar, a recordar. MíO es el derecho de libertad y el derecho a no cocinar. Míos son los aprecios vivenciales y las memorias fugaces, mías las aspiraciones y los sueñOs de justicia social. Mía es la protestä como premisa de vida y la permanencia voluntaria.

Apenas es mío el color moradO, los duraznos del patio trasero, de un pueblo grande y frío, y los caballos verdes amarillos de un país inexistente.

EsperanZa

De unos días para acá me ha vuelto la esperanza. Me he visto soñando despierta con mundos justos y lugares limpios, enrarecidos por la igualdad social y el desinterés individualista que suele imponer la sociedad.
He topadome viviendo en otros ojos y en otras historias ajenas a las mias, que sólo encuentran su punto común en el colectivo matutino de los "buenos días"; he sido así madre y abuela de un hombre barbado de sotana larga, la amante del cura de la parroquia que intenta disimular su culpa dandoselas de piadosa y la vecina valiente que enfrentó a un hombre con sus manos desnudas para proteger a sus hijos. He sido la buena, la mala y la pobre; la temerosa y la simple.
Y es que, pensado un poco en los recovecos de la existencia y en los complicados caminos por los que la vida nos arrastra es posible encontrarnos, luego de muchO, acompañados, duplicados y comprendidos por muchos alguienes desconocidos.
Es entonces cuando se advierte que a nadie le alcanza ya para comprar azucar y frijol; nadie tiene para tortillas, para tacos de maza, para pozol. Nadie tiene nada, mas que unos pocos... que lo tienen todo. Y en ese momento diminuto y epifánico, vuelve a mí la esperanza verde y llena de suspiros de otro mundO posible, excluido por voluntad y excluyente por principios, de todo aquello que no da vidÄ.

El recuerdO de un simiÖ

Veo en los ojos de ciudad un escape del mundo. Una realidad alterna y paralela en que los posibles narrativos, vulgares y románticos tienen su debido final feliz... todos los finales deberían ser felices, luego entonces la felicidad se entendería como el propósito último de algo acabado, bueno o malo; no obstante no todos los finales son felices, ni finales, porque una cosa siempre sucede a la otra y lo que termina en un punto se constituye en el inicio de otro de igual o mayor magnitud, como en las definiciones físicas. El caso es que hoy recordé finales, comienzos e intermedios y me puse de pronto a pensar en verde, en vidas complicadas y aturdidas que encuentran sentido en bailes secretos que repiten balaralam al compás de una canción.
Me encuentro tarareando en mi cabeza A tu vueltal, de Fer y pienso en los abismos, los visitantes y los encuentros que sólo tienen su lugar en canciones y mundos trovísticos idealistas.

La juventud que nunca cambiä

Benedetti y la juventud que nunca cambia

¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar / abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan / abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno /
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines de pasado
y los sabios granujas del presente.