Comprensiones inexcusables y quejas sueltas

Estoy en verdad fastidiada de la concepción occidental de la vida. De la monetización del sujeto, de las innecesarias consideraciones y excusas estúpidas. Harta del planteamiento en que el sacrificio lleva al cielo o al amOr.... cuando lo que se tiene es hambre las explicaciones resultan por demás inútiles. Cuando cualquier cosa se antepone a las necesidades de primer orden y una irrelevante sesión de espá, como se plantearía por estas tierras de nopal, se antepone a una especie de estado de paz. Lo superfluo que se eleva sobre lo esencial me fastidia. Ya me cansé del movimiento del mundo siempre hacia donde la masa se mueve y del esfuerzo sobrevaluado de algunas patéticas individualidades.

De las promesas rotas, de la incomprensión, la frialdad y la indiferencia.

MíÖ

Lo que es míö es muy poco. No soy de los sujetos que van por el mundo arrastrando posesiones y títulos rimbombantes que respondan a la palabra míO. Tan sólo tengo conmigo lo que pueden llevar mis manos, lo que pueden cargar mis hombros delgados, flacos y lo que en mi corazón se queda guardado. Lo demás lo dejo para el mundo, para que de ordinario se preocupe por sus deficiencias y carencias de cosas inútiles; lo dejo para otros, para quienes los ceños fruncidos y las bocas cerradas son el pan de cada día; para aquellos pobres ricos que valen cuanto poseen.

Lo de menos es caminar, con mis tenis viejos, por un camino de piedra y polvo; lo de menos es andar, sólo andar sin ningún tiempo ni ningún lugar. Lo de menos son las cosas que se nos pegan y despegan con el movimiento de la tierra y aquello que no controlamos y nos roza.

Lo que es míÖ es mi derecho a expresarme, a pensar, a recordar. MíO es el derecho de libertad y el derecho a no cocinar. Míos son los aprecios vivenciales y las memorias fugaces, mías las aspiraciones y los sueñOs de justicia social. Mía es la protestä como premisa de vida y la permanencia voluntaria.

Apenas es mío el color moradO, los duraznos del patio trasero, de un pueblo grande y frío, y los caballos verdes amarillos de un país inexistente.

EsperanZa

De unos días para acá me ha vuelto la esperanza. Me he visto soñando despierta con mundos justos y lugares limpios, enrarecidos por la igualdad social y el desinterés individualista que suele imponer la sociedad.
He topadome viviendo en otros ojos y en otras historias ajenas a las mias, que sólo encuentran su punto común en el colectivo matutino de los "buenos días"; he sido así madre y abuela de un hombre barbado de sotana larga, la amante del cura de la parroquia que intenta disimular su culpa dandoselas de piadosa y la vecina valiente que enfrentó a un hombre con sus manos desnudas para proteger a sus hijos. He sido la buena, la mala y la pobre; la temerosa y la simple.
Y es que, pensado un poco en los recovecos de la existencia y en los complicados caminos por los que la vida nos arrastra es posible encontrarnos, luego de muchO, acompañados, duplicados y comprendidos por muchos alguienes desconocidos.
Es entonces cuando se advierte que a nadie le alcanza ya para comprar azucar y frijol; nadie tiene para tortillas, para tacos de maza, para pozol. Nadie tiene nada, mas que unos pocos... que lo tienen todo. Y en ese momento diminuto y epifánico, vuelve a mí la esperanza verde y llena de suspiros de otro mundO posible, excluido por voluntad y excluyente por principios, de todo aquello que no da vidÄ.

El recuerdO de un simiÖ

Veo en los ojos de ciudad un escape del mundo. Una realidad alterna y paralela en que los posibles narrativos, vulgares y románticos tienen su debido final feliz... todos los finales deberían ser felices, luego entonces la felicidad se entendería como el propósito último de algo acabado, bueno o malo; no obstante no todos los finales son felices, ni finales, porque una cosa siempre sucede a la otra y lo que termina en un punto se constituye en el inicio de otro de igual o mayor magnitud, como en las definiciones físicas. El caso es que hoy recordé finales, comienzos e intermedios y me puse de pronto a pensar en verde, en vidas complicadas y aturdidas que encuentran sentido en bailes secretos que repiten balaralam al compás de una canción.
Me encuentro tarareando en mi cabeza A tu vueltal, de Fer y pienso en los abismos, los visitantes y los encuentros que sólo tienen su lugar en canciones y mundos trovísticos idealistas.