El mundO vistO para Iorch

El mundo se abre paso, frente a mi, tan viejo y glorioso como nuevo. Mi apreciaciòn oscila entre el asombro de su existencia misma y la certeza del paralelismo del mundo, que se repite asi mismo, en un juego interminable de lunas y soles distantes.

La montania, aqui no hay enie, irrumpe en mi habitaciòn de forma abrumadora, es tan grande que casi puedo levantar el cuello hasta llegar al cielo y ver en la punta su elevada y nevada orilla. La casa es el espacio por excelencia para que un artista solitario (no solo), como tù pinte de dia y de noche alguna cancion conocida, yo he considerado seriamente escribir el espiritu de la mùsica en tan propicias condiciones. Tambièn es el espacio para el rojo del fuego en medio de la casa y los abrigos elegantes de felpa. De modo que una escritora no descubierta bien puede sentarse sus tardes de ocio frente a la fogata, con la nieve acechando en silencio tras la puerta, a disfrutar de un buen cafè, italiano por supuesto, mientras disfruta del largo manuscrito enviado por un amigo, en tierras lejanas, surreales como la pobreza, que huelen a chile en braza y a revoluciones aniejas macerandose poco a poco en una enorme cazuela de barrO.

Ecco. He aquì, la visiòn desfasada de una eterna nube, dentro de la bola vidriada en la que siempre nieva.